Príncipe

Príncipe:
Era de noite quando eu bati à tua porta
e na escuridão da tua casa tu vieste abrir
e não me conheceste.
Era de noite
são mil e umas
as noites em que bato à tua porta
e tu vens abrir
e não me reconheces
porque eu jamais bato à tua porta.
Contudo
quando eu batia à tua porta
e tu vieste abrir
os teus olhos de repente
viram-me
pela primeira vez
como sempre de cada vez é a primeira
a derradeira
instância do momento de eu surgir
e tu veres-me.
Era de noite quando eu bati à tua porta
e tu vieste abrir
e viste-me
como um náufrago sussurrando qualquer coisa
que ninguém compreendeu.
Mas era de noite
e por isso
tu soubeste que era eu
e vieste abrir-te
na escuridão da tua casa.
Ah era de noite
e de súbito tudo era apenas
lábios pálpebras intumescências
cobrindo o corpo de flutuantes volteios
de palpitações trémulas adejando pelo rosto.
Beijava os teus olhos por dentro
beijava os teus olhos pensados
beijava-te pensando
e estendia a mão sobre o meu pensamento
corria para ti
minha praia jamais alcançada
impossibilidade desejada
de apenas poder pensar-te.

São mil e umas
as noites em que não bato à tua porta
e vens abrir-me

Ana Hatherly

A nossa vitória de cada dia.

Olhe para todos ao seu redor e veja o que temos feito de nós e a isso considerado vitória nossa de cada dia. Não temos amado, acima de todas as coisas. Não temos aceite o que não se entende porque não queremos passar por tolos. Temos amontoado coisas e seguranças por não nos termos um ao outro. Não temos nenhuma alegria que não tenha sido catalogada. Temos construído catedrais, e ficado do lado de fora pois as catedrais que nós mesmos construímos, tememos que sejam armadilhas. Não nos temos entregue a nós mesmos, pois isso seria o começo de uma vida larga e nós a tememos.

Temos evitado cair de joelhos diante do primeiro de nós que por amor diga: tens medo. Temos organizado associações e clubes sorridentes onde se serve com ou sem soda. Temos procurado nos salvar mas sem usar a palavra salvação para não nos envergonharmos de ser inocentes. Não temos usado a palavra amor para não termos de reconhecer a sua contextura de ódio, de amor, de ciúme e de tantos outros contraditórios. Temos mantido em segredo a nossa morte para tornar a nossa vida possível. Muitos de nós fazem arte por não saber como é a outra coisa. Temos disfarçado com falso amor a nossa indiferença, sabendo que nossa indiferença é angústia disfarçada. Temos disfarçado com o pequeno medo o grande medo maior e por isso nunca falamos no que realmente importa. Falar no que realmente importa é considerado uma gaffe.
Não temos adorado por termos a sensata mesquinhez de nos lembrarmos a tempo dos falsos deuses. Não temos sido puros e ingénuos para não rirmos de nós mesmos e para que no fim do dia possamos dizer «pelo menos não fui tolo» e assim não ficarmos perplexos antes de apagar a luz. Temos sorrido em público do que não sorriríamos quando ficássemos sozinhos. Temos chamado de fraqueza a nossa candura. Temo-nos temido um ao outro, acima de tudo. E a tudo isso consideramos a vitória nossa de cada dia.

Clarice Lispector, in 'Uma Aprendizagem ou o Livro dos Prazeres'

Para além da curva da estrada.

Para além da curva da estrada
Talvez haja um poço, e talvez um castelo,
E talvez apenas a continuação da estrada.
Não sei nem me pergunto.
Enquanto vou na estrada antes da curva
Só olho para a estrada antes da curva,
Porque não posso ver senão a estrada antes da curva.
De nada me serviria estar olhando para outro lado
E para aquilo que não vejo.
Importemo-nos apenas com o lugar onde estamos.
Há beleza bastante em estar aqui e não noutra parte qualquer.
Se há alguém para além da curva da estrada,
Esses que se preocupem com o que há para além da curva da estrada.
Essa é que é a estrada para eles.
Se nós tivermos que chegar lá, quando lá chegarmos saberemos.
Por ora só sabemos que lá não estamos.
Aqui há só a estrada antes da curva, e antes da curva
Há a estrada sem curva nenhuma.

Alberto Caeiro, in "Poemas inconjuntos"

A propósito de estrelas

Não sei se me interessei pelo rapaz

por ele se interessar por estrelas

se me interessei por estrelas por me interessar

pelo rapaz hoje quando penso no rapaz

penso em estrelas e quando penso em estrelas

penso no rapaz como me parece

que me vou ocupar com as estrelas

até ao fim dos meus dias parece-me que

não vou deixar de me interessar pelo rapaz

até ao fim dos meus dias

nunca saberei se me interesso por estrelas

se me interesso por um rapaz que se interessa

por estrelas já não me lembro

se vi primeiro as estrelas

se vi primeiro o rapaz

se quando vi o rapaz vi as estrelas

     

Adília Lopes

Oito e meia na Praça do Chile

Cumprimento a noite que cai e as luzes da cidade acendem-se sintonizadas com e o meu cigarro.

Sentada num jardim de ervas secas com mais beatas que flores, completa a minha paisagem um homem que procura jantar no lixo dos outros, à minha direita estão duas velhas cuja conversa vasculha o lixo da vida dos outros, e mais ao fundo brincam quatro meninos a qualquer coisa  fácil que um dia hão de desaprender. Passa uma rapariga a correr, corre por cima da vida que a atropela, e senta-se agora à minha frente um  futuro ex-casal, que jovens e eternos sugam os lábios um do outro com a mesma vontade com que um dia se hão de cuspir. Aproxima-se do homem no lixo um cão magro que é de ninguém, que é de todos os que o chamam, quase como a mulher magra na rua mais escura para lá do fim do jardim, que é de ninguém. É de todos os que a pagam. 

Na paragem de autocarro meia dúzia de autistas esperam um autocarro cheio, que vem com a brisa lisboeta, a fragância de quatro horas de sono e vinte de trabalho. 

Senta-se ao meu lado uma senhora muito velhinha com uma boina vermelha na cabeça, e alerta-me para os malefícios do tabaco. E eu reparo nos seus olhos imensos como as luzes da cidade e perco-me neles como no jardim abandonado. E pergunto-me quando é que perdemos tanto que só nos resta o lixo dos outros, quando é que o encanto se torna ridículo, quando é que a vida nos ganha a corrida, quando é que cuspimos no prato que comemos, na cama que amámos, quando é que precisamos de falar de alguém para falar com alguém. Quando é que nos tornamos no cão de ninguém, vendidos a um pouco de afeto, autistas como as luzes da cidade que acendem, mas não iluminam.

- Não fume menina, que é tão nova e faz tanto mal.
-É verdade minha senhora, é verdade, boa noite.
-Boa noite, menina.

Apaguei o cigarro, corri para a paragem. Chegou o autocarro.

Apaguei!